Odeur de Brioche

Le samedi matin, une douce alchimie, Dans la cuisine, c'est le grand rituel. Avec ma grand-mère, on forme une équipe, Pour préparer la brioche du dimanche.

La farine vole en nuage blanc, Le sucre fond dans le bol profond. Les œufs, tout dorés, se laissent battre, Et le beurre mou fait des rubans.

Les doigts de mamie pétrissent la pâte, Doucement, longtemps, avec patience. Elle chante une vieille chanson, Qui parle d'amour et de moissons.

Moi, je surveille le lait qui tiédit, Et je saupoudre le plan de travail. La pâte gonfle sous le torchon, Comme un chat paresseux au soleil.

Puis vient l'attente, le four qui ronronne, Et cette odeur magique qui envahit tout. C'est l'odeur du temps qui prend son temps, De la douceur, des câlins, des rires contents.

Quand la brioche sort, dorée et bombée, On la partage en famille, autour du thé. Ce n'est pas qu'un gâteau, c'est un peu de bonheur, Cuit au four, avec tout notre cœur.