Le cerf-volant de Kévin était son trésor. Ce n'était pas un simple diamant de papier, mais un magnifique faucon aux ailes bleues et or, qu'il avait patiemment assemblé avec son grand-père. Ce samedi après-midi, le vent était parfait sur la colline des Vents-Libres. Kévin déroula la ficelle, courut, et l'oiseau de papier s'éleva majestueusement dans le ciel.
Soudain, une rafale plus forte que les autres tira brutalement sur la ligne. La bobine échappa des mains de Kévin et roula à toute vitesse vers le bord de la falaise. Avant qu'il ne puisse la rattraper, elle disparut par-dessus le rebord. Le cerf-volant, libéré, partit à la dérive, emporté par le vent d'ouest.
Kévin n'hésita pas une seconde. Il se lança à sa poursuite. Le faucon de papier volait au-dessus des champs, passait au-dessus du petit bois de châtaigniers, et semblait se diriger vers la vieille ferme abandonnée de la Roche Creuse. Kévin courait, sautant par-dessus les ruisseaux, escaladant les clôtures. Il traversa le bois, se frayant un chemin entre les ronces qui accrochaient son pull.
Quand il arriva à la ferme, il vit son cerf-volant prisonnier du grand pin qui poussait au milieu de la cour. Il était accroché à une haute branche, battant faiblement des ailes dans le vent. Comment l'atteindre ? La branche était trop haute pour être escaladée.
