Le phare de la Pointe du Diable se dressait, solitaire et menaçant, sur son piton rocheux. Depuis la disparition du dernier gardien, une rumeur persistante prétendait que l'édifice était hanté par d'étranges ombres mouvantes. Pourtant, par une nuit d'orage particulièrement violente, Liam, douze ans, vit la lumière du phare s'éteindre. Il savait ce que cela signifiait : sans cette balise, le cargo qui approchait, porté par les vagues déchaînées, allait se briser sur les récifs.
Son grand-père, ancien gardien, était alité, incapable d'intervenir. Une résolution farouche envahit alors le garçon. Il enfila son ciré, saisit une vieille lampe-tempête et se lança dans la tourmente. Le sentier était glissant, balayé par des rafales qui semblaient vouloir le précipiter dans le vide. Chaque pas était une victoire. En atteignant la lourde porte de chêne, ses mains tremblaient, moins de froid que d'appréhension. L'intérieur sentait le sel, l'huile et le vieux bois. L'escalier en colimaçon s'élevait dans une obscurité épaisse, parcourue par de fugaces silhouettes sombres qui dansaient sur les murs. Elles n'étaient pas hostiles, Liam le sentait, mais elles observaient, comme pour tester sa détermination.
